سوريا بقلم الزبير بشير بويجرة

 *سوريا... وطنٌ يُكتب بالياسمين*

سوريا ليست سطراً في جغرافيا،  

سوريا قصيدةٌ قديمة، كل حجرٍ فيها قافية.  

على ترابها خطّت أوغاريت أول حرفٍ عرف الطريق إلى قلب الإنسان،  

فمن الشام انطلقت الأبجدية... قبل أن تنطلق القوافل.

منها خرج الحرير محمولاً على ظهر الصبر،  

ومنها عاد السلام يشمّ رائحة الليمون في دمشق القديمة.  

الشام ليست مدينة، الشام ذاكرةٌ مفتوحة،  

في كل زقاقٍ حكاية، وفي كل بابٍ دعاء أمٍّ لم يمت.

الياسمين عندكم ليس زهرة،  

الياسمين عندكم لغة.  

يُهدى للغريب فيصبح قريب،  

ويُزرع في الشرفات فيصبح وطن.

يا أرض التاريخ النابض،  

حتى في عزّ الوجع يبقى صوتكِ موسيقى،  

وحتى في ليالي الحزن يبقى فجركِ يقول:  

"أنا الشام... وأنا لا أموت، لأني المتحف الذي يحرسه أبناؤه".

سوريا: إن تعب الزمان، فحضنكِ دواء،  

وإن ضلّت البوصلة، فمآذنكِ دليل.  

سلامٌ عليكِ يا أرض الأبجدية الأولى،  

سلامٌ عليكِ يا عاصمة الياسمين والوفاء.

بقلمي:

الزبير بشير بويجرة

*سوريا... وطنٌ يُكتب بالياسمين*

سوريا ليست سطراً في جغرافيا،  

سوريا قصيدةٌ قديمة، كل حجرٍ فيها قافية.  

على ترابها خطّت أوغاريت أول حرفٍ عرف الطريق إلى قلب الإنسان،  

فمن الشام انطلقت الأبجدية... قبل أن تنطلق القوافل.

منها خرج الحرير محمولاً على ظهر الصبر،  

ومنها عاد السلام يشمّ رائحة الليمون في دمشق القديمة.  

الشام ليست مدينة، الشام ذاكرةٌ مفتوحة،  

في كل زقاقٍ حكاية، وفي كل بابٍ دعاء أمٍّ لم يمت.

الياسمين عندكم ليس زهرة،  

الياسمين عندكم لغة.  

يُهدى للغريب فيصبح قريب،  

ويُزرع في الشرفات فيصبح وطن.

يا أرض التاريخ النابض،  

حتى في عزّ الوجع يبقى صوتكِ موسيقى،  

وحتى في ليالي الحزن يبقى فجركِ يقول:  

"أنا الشام... وأنا لا أموت، لأني المتحف الذي يحرسه أبناؤه".

سوريا: إن تعب الزمان، فحضنكِ دواء،  

وإن ضلّت البوصلة، فمآذنكِ دليل.  

سلامٌ عليكِ يا أرض الأبجدية الأولى،  

سلامٌ عليكِ يا عاصمة الياسمين والوفاء.

بقلمي:

الزبير بشير بويجرة